История о солнечном человеке

  

 

Он работал в супере. Разносил товар и убирал. Обычный, такой себе – солнечный человек. Так, кажется, называют таких детей, особенных. Он вырос и остался солнечным. Его всегда можно было увидеть улыбающимся. Будто, светился он. Всегда.

И общаться он научился. И школу закончил. И всё, вроде, как у всех. Только вот разговаривал он странно. Всё больше междометиями и кусочками фраз. Будто бы мысли его успевали улететь далеко-далеко, а слова…

Они не успевали за ними и внезапно обрывались. Все работники магазина его очень любили. Да и покупатели тоже. Они пытались помочь ему, пока начальник смены не видит, и разносили вместе с ним товары на полки. Он улыбался стеснительно и говорил:

- Ну, вы, это зачем? Ну, почему? Я, же, - и останавливался. И опять улыбался.

А лучше всего у него получалось с котами и собаками, которых он подкармливал на заднем дворе супера. Животинки обожали его, и собирались вокруг, принимая из его рук угощение. Но, казалось, что не это было главное. Они заглядывали ему в глаза и старались улыбнуться и показать ему свою любовь, а ещё.

Ещё он писал стихи. Странные, я вам скажу, стихи. Всем работникам на праздники или для поздравления он писал несколько строк по их просьбе. И тот, кто читал эти строки, был в полном недоумении.

Вот однажды такой листок попал в руки начальницы магазина и, прочитав его, она заинтересовалась человеком, работавшим тут и написавшим такую белиберду. Стихи были абсолютно бессмысленные. Узнав немного больше о солнечном человеке, она позвонила в одну клинику и договорилась о приёме.

 - Надо помочь бедняге, - объясняла она своим работникам. - Может, врачи научат его связно изъяснять свои мысли. Говорить, выражая мысли последовательно, и писать правильно. Короче, я договорилась о приёме для него у ведущего психиатра клиники. Лучший специалист в городе. Профессор.

На следующий день, положив в карман листок со стихотворением – белибердой, она позвала его и, сев в свою большую машину, поехала к новой странице его жизни. Как ей казалось.

 

У врача начальница объяснила, в чем состоит проблема. И высказала предположение о том, что врачи, возможно, смогут помочь. Потом положила на стол психиатра скомканный листок с его стихотворением и вышла. Солнечный человек улыбался. Он понимал конечно, что происходит и зачем его сюда привели, и ему было интересно.

Профессор разгладила листок и, прежде чем начать разговор, решила прочесть странный набор слов, запечатленный её новым пациентом, как стихи.

Прочтя первый раз, она открыла рот, чтобы сделать замечание. Потом закрыла его и прочла ещё один раз…

Через час профессор вышла из кабинета под ручку с ним. Она смеялась и улыбалась. Она весело болтала с ним, а он.

Отвечал ей тем же. И никаких междометий и кусков фраз. Начальница, открыв рот, смотрела на них с изумлением. Врач попросила её привозить мужчину к ней раз в неделю, а сама.

Сама, вернувшись, позвонила одному знакомому редактору. Ну. Не то, чтобы знакомому. А скорее, одному из пациентов. Раз в год он проходил у них в клинике курс лечения. И попросила принять её вечером после работы и тот, естественно согласился. Он был даже заинтригован.

И вечером, объяснив откуда у неё эти стихи и от кого, она положила перед ним на стол скомканный листок. Мысленно усмехаясь про себя и не надеясь увидеть что-либо хорошее, редактор думал, как тактично и правильно объяснить ей, что это сыро, неинтересно и наивно. Он развернул листик и углубился в чтение, а закончив, посмотрел на неё с возмущением и заметил.

- Что это ещё за чертовщина? Что это за бессмысленный набор слов? Где смысл, я вас спрашиваю? Разве так стихи пишут? Это же белиберда!

Он хотел ещё что-то возмущённо заметить, но. Но вдруг так и застыл с открытым ртом. Потому что…