Мы часто слышим: "У войны не женское лицо". А я хотела бы добавить - и совсем не детское! Хочу поделится стихами, которые тронули меня до слез. Именно эти мальчишки, взявшие в руки автомат в четырнадцать лет, и девчонки двенадцати лет, перевязывающие раненых, именно они 9 мая идут маршем по городам нашей страны. По улицам Родины, которую они защищали, Когда началась война, у них кончилось детство...

 

 

У войны недетское лицо!

Но в глаза детей смотрела смерть...

Не щадила маленьких бойцов,

Им пришлось до срока повзрослеть.

 

Звание такое "Сын полка",

Мужества святого колыбель!

Это ничего, что велика,

На него солдатская шинель.

 

У него в отца бойцовский нрав,

Быть и не могло другой судьбы

У того, кто с гордостью читал

В старом "Букваре": "Мы не ра-бы!"

 

Храбрости ему не занимать,

По плечу мальчонке ратный труд.

Заслонял собой мальчишка мать,

Ту, что люди Родиной зовут!

 

Для кого-то громкие слова,

Для него - колодец во дворе,

На лугу высокая трава,

Первая страничка в "Букваре".

 

Их большая дружная семья,

Сказка довоенных, светлых лет,

Озорные, школьные друзья

И на Новый Год кулёк конфет...

 

Мамины прекрасные глаза,

Сердцу милый старенький их дом,

В кружевных салфетках образа,

Хлеб ржаной с топлёным молоком.

 

Девочка с соседнего двора,

За которой он носил портфель.

На параде громкое: "УРА!

И в шкафу отцовская шинель.

 

У войны недетское лицо,

Но в бою не разглядеть лица...

Щедро начиняла смерть свинцом

Юные, мальчишечьи сердца.

 

Ирина Савельева

 

 

 

Я родом не из детства - из войны

 

Я родом не из детства — из войны.

И потому, наверное, дороже,

Чем ты, ценю я радость тишины

И каждый новый день, что мною прожит.

 

Я родом не из детства — из войны.

Раз, пробираясь партизанской тропкой,

Я поняла навек, что мы должны

Быть добрыми к любой травинке робкой.

 

Я родом не из детства — из войны.

И, может, потому незащищённей:

Сердца фронтовиков обожжены,

А у тебя — шершавые ладони.

 

Я родом не из детства — из войны.

Прости меня — в том нет моей вины...

 

Ю.Друнина

 

Кукла 

 

Много нынче в памяти потухло,
а живет безделица, пустяк:
девочкой потерянная кукла
на железных скрещенных путях.

 

Над платформой пар от паровозов
низко плыл, в равнину уходя...
Теплый дождь шушукался в березах,
но никто не замечал дождя.

 

Эшелоны шли тогда к востоку,
молча шли, без света и воды,
полные внезапной и жестокой,
горькой человеческой беды.

 

Далее читайте в Источнике...