Говорят: надежда умирает последней. Проверку этому приносят преклонные годы жизни. Прожитые годы отражаются в сегодняшних днях — в воспоминаниях, в снах. Светятся, освещают ещё предстоящее...
Судьбой мне не было уготовлено быть частью женского мира. Но жизнь не может отделить от лучшей половины рода человечества его другую половину.
Радости и невзгоды тесно переплетены в повседневных шагах по бренному миру. Да и нашествие жизненных лет, восприятие больших цифр мало отличаются в мужском и женском мире...Годы, преклонные годы... Порой они проявляют неодолимую борцовскую силу и кладут неготового к поражению человека на обе лопатки или как-то набок. Взгляните на подобный эффект пугающих цифр — 88, хотя бы не на жизненном борцовском ковре, а в строчной символике: ∞ ∞ — удвоенная бесконечность. Что это? Математика? Космос? Нет, это просто 88 — годы, уложенные плашмя.
Я как-то в разговоре с давней знакомой привёл этот образ сдвоенной бесконечности. Собеседница, которая моложе меня лет на 10, продолжающая в этом возрасте читать студентам заумные курсы в одном из московских университетов, въедливо отметила, что сдвоенная бесконечность это какая-то условность. Ценя реализм мышления собеседницы, я скромно отметил, что и просто бесконечность применительно к возрасту это уже абстракция...
В голове настойчиво жужжит: столько не живут. Абстрактно можно отговориться обличающей диагностикой сенильных явлений. Но та же голова на собственных плечах не менее настойчиво сопротивляется и с чётко обрисованной ясностью предлагает всмотреться в события давние, дорогие и незабываемые, а также в события рукой подать, вблизи.
Погружаюсь в былое... Маленькая книжица то ли ненаписанных воспоминаний, то ли как бы живой летописи фотографий и бумаг-вех, мысленно оживляет годы и дни. Время порой значимо смещает оценки: то, что казалось весомым, мелькает мгновением, а некогда неприметные события ёмко заполняют страницы старого календаря.
Как хороши, как свежи были розы...
Эта строчка прозвучала у поэта Ивана Мятлева почти 200 лет тому назад. В ней есть обволакивающая свежесть и нотка печали. Недаром Тургенев использовал её как рефрен в своём стихотворении в прозе. Я не устоял от соблазна использовать эти несколько слов для отражения своего настроя.
Как хороши, как свежи были розы...
Мне кажется, что я знал свою будущую жену от рождения. Но это совсем не так. Знакомство состоялось как-то случайно в доме её двоюродной сестры, за которой с 9-го класса я очень увлечённо ухаживал. Но, как говорится, что-то пошло не так... Её избранником оказался другой. Собственно вокруг этого эмоционального следа и возник круг какого-то единства с её сестрой. Дом моей будущей жены отличала открытость. Трудно было попасть в момент, когда можно было по душам поговорить. То старые друзья и подруги, то ищущие внимания поклонники, ухажёры. Один, два, три каждый вечер...
А что я? Я сам знал это не очень чётко. В какой-то момент я получил письмо с признаниями от своей знакомой. Очень проникновенное и неожиданное. Я был в растерянности и решил довериться подружке, спросить её мнение. Услышал совет внимательный и доброжелательный. Возможно, в момент взаимной искренности промелькнула какая-то новая искра. Постепенно как-то само собой получилось, что я стал бывать в этом гостеприимном доме почти каждый день, а другой люд стал появляться всё реже и реже...
Далее читайте в Источнике...
Свежие комментарии