Секрет музыканта

 

 

Я расскажу вам историю жизни одного очень известного музыканта. Очень известного. Я не буду называть вам его имя. Все знают его очень хорошо.

Был он, как все. Известность. Поклонницы и слава. Наркотики, алкоголь и личный врач, чтобы приводить в чувство перед концертом. Своя группа. Под названием… Ах, да. Я же сказал, что это секрет.

 

Ну, так вот. Все удивлялись, как он выдерживает такой ритм. В таком темпе обычный человек давно бы уже отдал Богу душу, но не он. Он сам писал музыку, и сам писал слова. И хит выходил за хитом.

Телевидение, скандалы, интервью. И изумление всех. Ну как? Ну как можно писать хит за хитом? У некоторых за всю жизнь один выходит, и они потом поют его до конца своей карьеры, а тут…

Тут, как машина. Будто у него сидело что-то внутри и заставляло писать. И это что-то, было…

 

Что-то было, большим черным котом, которого он оставлял дома и всегда приезжал к нему после турне или просто очередного концерта. Бесконечные женщины в его судьбе, думали что он возвращается к ним, поскольку жили на его огромной вилле. А он возвращался к своему черному коту. С огромными оранжевыми глазами.

Он приходил в себя и на время переставал пить и принимать наркотики. Насколько это было возможным. Он запирался в кабинете, где кроме него мог находиться только кот, и садился за стол. Большой, дубовый, с резными ножками и столешницей. Кот садился напротив и заглядывал ему в глаза.

И музыкант улетал. Он видел иные миры и существ, которых мы даже не можем себе представить. Он бродил в других измерениях и наблюдал. За красотой. Такой неземной, что передать словами, привычными для людей, это было совершенно невозможно.

А когда он приходил в себя, перед ним лежали несколько листков. С музыкой и словами. Он выходил с новым хитом, и всё повторялось. Восторги почитателей на концертах и отзывы в прессе. Огромные гонорары и расписание на год вперёд.

 

Жизнь удалась, и времени на остановку у него не было. Всё, в общем-то, было хорошо. Только одно его тревожило. Он понимал, что на самом деле не написал ни строчки.

Закрывшись в кабинете со своим котом, он жаловался ему.

- Я ведь бездарь. Вся моя заслуга заключается в том, что я умею смотреть и слушать. Если бы не это.

И музыкант вздыхал. Он родился таким. Внутри у него сидело что-то и заставляло смотреть в кошачьи глаза. Смотреть и видеть то, что не могли видеть другие.

 

За котом смотрела домработница, которая души не чаяла в музыканте и его питомце. Она всё пыталась отбить охоту у музыканта к выпивке, наркотикам и бесконечной череде женщин. Она приводила ему хороших дам и несколько раз настояла на том, чтобы он лёг в специальную лечебницу. Где его пытались отучить от вредных привычек.

Музыкант относился к ней как к самому близкому родственнику. Он старался не расстраивать её, но ничего поделать с собой не мог. Такой образ жизни. Богемный образ, был неотъемлемой частью его карьеры.

 

Черного кота звали, Бом. Бом был стар. Он прожил с музыкантом уже семнадцать лет. И души не чаял в своём человеке. И однажды.

Однажды, когда музыкант возвращался из очередного турне и уже предвкушал встречу со своей домработницей, которая всегда его ждала и готовила вкусный ужин. И со своим Бомом, разумеется. Он вдруг...