Ангел и Художник. Олег Бондаренко

  

Он писал картины. То есть, был художником. А точнее, он считал себя художником, потому что, закончил специальный колледж. Стоило это недёшево. И вот теперь он поехал в Париж и приготовился к славе. Увидеть и умереть, но... в его случае, пожалуй, от голода. Да и из квартиры его уже собирались выселять за неуплату. Впрочем, какую там квартиру. Мансарду под самой крышей, где был мольберт, краски и кровать с маленьким столом. И всё.

Но за это надо было платить. А его картины были бездарны, скучны и невыразительны. И хозяин галереи, куда он повадился ходить, обещал спустить его с лестницы, если он увидит его ещё хоть раз. А верить хозяину было можно. В прошлом он был известным боксёром. Вот такой нонсенс, дамы и господа. Боксёр-любитель и знаток живописи.

И тогда, Жан, как сам называл себя горе-художник, стал посещать гадалок, экстрасенсов, колдуний и прочую прослойку рабочего люда, живущего в этом городе за счёт оболванивания наивных и легковерных, куда и ушли все его последние деньги. После чего он вспомнил, что мама в детстве учила его молиться. Он и стал это делать, как умел, обещая каждый раз Богу поверить в него, пожертвовать денег и вести правильный образ жизни, если тот поможет ему писать картины и продать их хорошо.

И как вы понимаете, все было совершенно безрезультатно.

И тогда он пошел в один собор. Кажется, в собор Парижской Богоматери. Но войти не решился. Он остановился на паперти и стал вспоминать, как правильно креститься. В голову ничего не шло. То ли, сверху-вниз и справа-налево, то ли слева-направо. В это время, выходящие бабульки стали подавать ему мелочь. И он стал брать её и кланяться, благодаря их...

А потом, вдруг, затрясся и заплакал. Так ему стало плохо, и так захотелось домой, и так понятна стала своя бездарность... И слова сами полились у него в голове. И безо всяких обещаний Богу за помощь. Просто так. А в конце ещё и спасибо сказал. А по дороге домой взял свежих булочек и бутылочку красного вина...

Утром, проснувшись с небольшой головной болью и решимостью уехать домой, он посмотрел на свой мольберт, который стоял у единственного окна. Рядом с ним на единственном стуле сидел невысокий человек в белой свободной одежде. Волосы его были седы, а лицо, словно в паутине - так оно было испещрено морщинами. Позади за спиной были сложенные большие белые крылья.

Жан уставился на существо на стуле глазами полными изумления. Он схватился за бутылку и решил опохмелиться.

Ангел усмехнулся.

- Не поможет. Сказал он. Ты ведь всё вчера выпил.

- Вот ведь незадача, - усмехнулся Жан. - Ты мне снишься или это у меня после выпивки?

- Ни то, ни другое, - ответил Ангел. - Ты вчера просил помощи. Вот и было решено тебе помочь. А я Ангел, который для этого прибыл.

- Как-то ты не очень хорошо выглядишь, - усмехнулся Жан. - Помятый ты, какой-то.

- Это, да, - согласился Ангел. - Вот в этом то всё и дело. Я ведь особый ангел. Из тех, которые долго не живут. Я тот ангел, который слышит ежесекундно и видит все страдания животных, которых вы, люди, мучаете. Эти картины и звуки страдания бесконечно с бешеной скоростью проходят через меня. Вот поэтому мы долго и не живём. Сгораем, как говориться, на работе. Причём, буквально. Даже Ангелы не могут выдержать столько боли и муки. Поэтому я и пришел, чтобы показать тебе.

- Что ты можешь показать мне? - Усмехнулся Жан. - Что ты можешь? Если ты просто кажешься мне. Неужели ты подумал, что я поверил в тебя?

Ангел тяжело вздохнул и, встав со стула, подошел к лежавшему Жану.

- Прости меня, - сказал ему Ангел и заглянул в глаза.

И Жан увидел небесно-голубые белки и бесконечно черные зрачки. Он хотел отодвинуться, но было поздно....